FROUSSE AUX TROUSSES
FROUSSE AUX TROUSSES
FROUSSE AUX TROUSSES
Le sommeil a pris la frousse.
De son chemin, il rebrousse.
L’insomnie est à mes trousses.
Mes rêves, elle détrousse.
Là haut, la lune est rousse,
Eclairant mal la cambrousse.
L’esprit erre dans la brousse,
Sans GPS, sans secousse.
Dans le noir, une frimousse !
Les babines se retroussent,
Sur de la bave qui mousse.
En moi une terreur pousse.
Mon cauchemar, je repousse.
Je me bats, je me trémousse,
Car les larmes m’éclaboussent.
L’angoisse enfin s’émousse.
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Tous droits réservés 31 octobre 2014
V.B-Brosse alias Sherry-Yanne
Copyright N°00054250
Recueil LES PIEDS SUR LA TABLE DU POÈTE
ISBN 978-2-37499-030-9
Publié aux Editions Antya
Photo trouvée sur internet en 2014
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